再高明的写作者，在音乐面前永远是个低劣的写手。正如禅家所言，一开口，就什么也不是了。在音乐面前，一切语言都是苍白的，辞不达意的，是海洋和一杯水的差别。罗曼?罗兰的《约翰?克翰斯朵夫》中的音乐描写够精彩了，但在真正的音乐面前，还是逊色得不知到哪儿去了！

　　听多了流行音乐和现代音乐，一听古典音乐，就如在花花世界逛久了的游子回到了真正的故乡一样，只想把身体放得好低，要把心脏掏出来，贴在故土上，如贴在母亲的胸前，像一个久别大海的海的女儿，看到亲切熟悉的大海，跃身大海里，把自己深深地沉入海底，沉到不能沉下去了，还想沉下去。如果你把他的脸捧起来，看到的只是一张动人的泪脸。思乡的人，即使看到故乡的一堵破旧的篱笆，看到屋檐下伸出的茅草都会格外亲切，会牵出一串长的还新鲜得滴露的印记和故事。

　　身处的故乡和心中的故乡有时在人心中是两个截然不同的故乡，有时身处的故乡不是真正的故乡，只有心中的、梦中的故乡才是真实的，真实得纤毫毕现，就像有的人是渴望母爱而不是自己的真正母亲一样，他只是渴望一种心中的母爱，这种乡情这种母爱如天上的神龙，总是见首不见尾，一鳞半爪，时隐时现，就如在梦中出现得更多一样，让你渴望而不可得。这是一段曾经的笔记，听德沃夏克《自新大陆》《斯拉夫舞曲》后，有感而发。